Non bisogna camminare tra le vie di mezzo perché la
vita
è un attraversamento di porte…
di Pierfranco Bruni
La
donna osservava i colori interni, le pareti, della Moschea. La luce si perdeva
nel fluire dei riflessi che avevano raggi di sguardi. Aveva intorno al capo un
foulard. Si vedevano solo gli occhio.
A
piedi scalzi il danzare sui tappeti
creava onde che sembravano dune. Per terra con la testa che toccava il tappeto
pregava. Non più un osservare e neppure un ascoltare.
La
donna orante aveva perso l’inquietudine e si asciugava le parole con il
silenzio. L’inquieto aveva dominato sempre il suo camminare tra le parole
perché le parole erano fatte di vita di carne di sangue.
Si
sbriciolava la sabbia della memoria e restava soltanto un tempo che non ha
tocchi di finito. Rimase genuflessa e poi completamente stesa per un’ora.
La
musica ovattata di un Oriente che ha il mare nelle conchiglie era un
passeggiare d’anima. Era sola. Completamente sola. Si ricordò del giorno che
aveva incontrato un uomo vestito di bianco e recuperò quella conversazione.
Ricordi.
Lei ricordava.
L’uomo
vestito di bianco:
“Non
cercare mai una via di mezzo per sfuggire ad una decisione. Nel nostro Oriente
viviamo di vie di mezzo, ma sono altri percorsi che ci portano al centro
dell’anima e poi ci creano orizzonti nelle visioni oniriche. Per te che viene
dall’Occidente la via di mezzo non è neppure una sfida. È semplicemente fuggire
alle scelte. Se il coraggio ti riempie di dubbi, fai in modo che siano i dubbi
a colmarti di coraggio. Le parole sono ondivaghe perché hai uno sguardo
ondivago”.
Pause.
E poi: “Nel deserto se perdi o se non acquisisci il coraggio sarà il deserto a
travolgerti, nel suo vento, e il vento è un paese irraggiungibile se non hai la
forza di varcare le tre porte”.
Le
tre porte? Chiese la donna.
Poi
aggiunse, in un tempo non distante, sempre la donna:
“Non
so cosa siano le tre porte. Non conosco
la loro esistenza e neppure il significato, ma so che bisogna entrare ed uscire
sempre da una porta. Nelle tradizioni del mio paese si dice che si entra e si
esce sempre dalla stessa porta…”.
L’uomo
vestito di bianco le prese la mano, così ricorda la donna, e le baciò le dita.
Poi
aggiunse:
“Ascolta.
Le tre porte hanno tre significati che la vita di ognuno di noi attraversa. La
paura. Il labirinto. La nostalgia…”.
E
la donna:
“Sono
tre porte?”.
“La
metafora non è un gioco leggero perché si porta tra le rughe del viaggio
l’inquieto il disperato la morte”. E allora, disse ancora la donna, “… non
solo tre porte…”.
“Sono
tre porte. Ascolta. La paura vive di inquietudini. Il labirinto raccoglie le
disperazioni. La nostalgia combatte sempre con la morte. Come vedi non ci sono
vie di mezzo tra il dubbio e la perseveranza nelle scelte. L’inquieto teme il
passo del tempo ma anche del proprio pensiero. Il disperato è un perduto nei
labirinti e sa che Arianna, l’Occidentale, è sempre un’illusione e noi qui, in
Oriente, non conosciamo l’illusione. La nostalgia dove lottare con la morte
perché sino a quando si ha nostalgia la morte trova difficoltà ad uccidere il
pensiero…”. Così disse l’uomo vestito di bianco.
La
donna nel raccontarsi questa conversazione ricordandosela rimase stupita e si
chiese, come se pensasse a voce alta:
“Non
mi ha parlato dell’amore ed io non ho chiesto nulla della via dell’amore o
della porta dell’amore…”.
Pensava.
Intanto si era alzata e aveva abbandonato la sua orazione e aveva lasciato la Moschea. Il
“Ma
perché non mi ha parlato della porta dell’amore…”. Gli echi hanno sempre il
loro senso come le voci che l’anima consegna al mare e al deserto.
Si
allontanò dalla Moschea. Lentamente. Andò verso il mare. Gli scogli sono una
barriera.
Su
uno scoglio impaginato di sale si trova scritta una frase: “Vivi le due porte
come un viaggio. Vivi la terza porta come una attesa nella pazienza. Ti
accorgerai che tra gli spazi di ogni porta ci sono le vie dell’amore. Non
raccogliere nulla. Sarà l’amore a raccoglierti.
Proteggilo. Proteggilo sino a quando non sarà lui a custodirti sino alla
notte della luna bianca”.
Più
volte si è trovata a rileggere quella scritta. E si disse: “… ed ecco allora la
risposta che cercavo… Quell’uomo vestito di bianco ha seminato germogli, ma
nulla ha definito con delle risposte… quando cercavo di far trapelare il suo
disappunto aveva una sua porta che era il silenzio… ma quante verità in quel
silenzio… vorrei cercarlo ancora quel vestito bianco, quell’uomo che sorrideva
senza mai ridere e portava intorno ai polsi dei fili gialli e rossi… mi manca…
devo cercarlo anche se salutandomi, ricordo, disse che sarebbe diventato
introvabile soprattutto quando la saggezza avrà la voce degli ipocriti e non
sarà saggezza perché il suo viaggio non ha religiosità ma solo illuminazioni…”.
La
donna smise di dirsi.
Guardò
il mare. Verso Sud il vento attraversava il volo delle aquile… Verso nord i
gabbiani incontravano le colombe…
Su
un altro scoglio, non completamente impaginato di sale, il sale aveva tracciato
una frase: “Se cerchi l’armonia osservati negli occhi di chi ha scelto il
silenzio per compagnia. Se cerchi l’illuminazione non cercarla. Il mistero è
sempre un segreto. Ma ogni via di mezzo ha il rischio dell’inganno. Rivolgi
sempre il tuo sguardo ad Oriente. Una voce ti dirà”.
La
donna non smise di osservare il mare. Aveva sempre inrorno al viso e sul capo
un foulard. Solo gli occhi… La
Moschea era lontananza. Il deserto era negli occhi e le
parole dell’uomo vestito di bianco disegnavano nel vento arcobaleni…
0 Commenti